domingo, 30 de agosto de 2009

Hipnotizante



En una clase dictada por Pedro Garayar, escucho que Gabriel García Márquez tiene la capacidad de hipnotizarnos con su rítmica. Una estrategia premeditada para llevarte de la mano en separaciones endecasilábicas mezcladas con su pura capacidad de brujo de las letras. Un ejemplo:

Fascinado al instante con la algarabía, me abrí paso a tropezones con mi maleta a rastras por el gentío de las seis de la tarde. Un anciano andrajoso y en los puros huesos me miraba sin parpadear desde la plataforma de los limpiabotas con unos ojos helados de gavilán. Me frenó en seco. Tan pronto como vio que lo había visto se ofreció para llevarme la maleta. Se lo agradecí, hasta que precisó en su lengua materna.
- Son treinta chivos.
Imposible. Treinta centavos por llevar una maleta era un mordisco para los únicos cuatro pesos que me quedaban mientras recibía los refuerzos de mis padres la semana siguiente.
- Eso vale la maleta con todo lo que tiene dentro - le dije.
Además, la pensión donde debía estar ya la pandilla de Bogotá no quedaba muy lejos. El anciano se resignó con tres chivos, se colgó al cuello las abarcas que llevaba puestas y cargó la maleta en el hombro con una fuerza inverosímil para uss huesos, y corrió como un atleta a pie descalzo por un vericueto de casas coloniales descascaradas por siglos de abandono. El corazón se me salía por la boca a mis veintiún años tratando de no perder de vista al vejestorio olímpico al que no podían quedarle muchas horas de vida. Al cabo de cinco cuadras entró por el portón grande del hotel y trepó de dos en dos los peldaños de las escaleras. Con su aliento intacto puso la maleta en el suelo y me tendió la palma de la mano:
- Treinta chivos.
Le recordé que ya le había pagado, pero él se empeñó en que los tres centavos del portal no incluía la escalera. La dueña del hotel, que salió a recibirnos, le dio la razón: la escalera se pagaba aparte. Y me hizo un pronóstico válido para toda mi vida:
- Ya verás que en Cartagena todo es distinto.

(Texto extraído de Vivir para contarla, Gabriel García Márquez).

sábado, 29 de agosto de 2009

Día del Blog

En el 2005, el blogger israelí Nir Ofir logró instituir que cada 31 de agosto se celebre a nivel mundial el Blog Day, una fecha que sirve a los bloggers para conocerse entre sí y recomendar otros espacios a sus lectores a través de sus blogs.

El día de ayer viernes 28 hubo una premiación a los mejores blogs peruanos.

http://20blogs.pe/nominados

Por supuesto yo no participé para no opacarlos.

Este es un video de nuestra comunidad bloggera. Si sigo de blogger voy a seguir siendo muy impopular con las chicas, este video no ayuda a darnos una imagen cool.

viernes, 28 de agosto de 2009

Otra vez Andrés




No pude evitar subir este dibujo de Andrés. Ahora que estoy viendo la cumbre UNASUR donde Alan parece caballo de paso por lo mesurado y concertador. Hasta a propuesto hacer un equipo de lucha contra el narcotráfico tipo cascos azules pero para Sudámerica, los cascos verdes. Bachelet responde que su policía sí está preparada contra el flagelo del narcotráfico. Agarren esa flor peruanos y colombianos.

Verde está su lucha contra la pobreza y la reconstrucción de Pisco.

miércoles, 26 de agosto de 2009

Papa espacial made in Perú



La papa peruana será cultivada este año de forma experimental en el espacio con el objetivo de desarrollar estudios que permitan a los astronautas cosechar el tubérculo en un escenario de gravedad cero, y alimentarse de él en futuras expediciones al planeta Marte.

Al respecto, el rector de la Universidad Nacional de Ingeniería (UNI), Aurelio Padilla Ríos, afirmó según la Agencia Andina, que se entregarán al menos cinco ejemplares de la papa peruana a los cosmonautas rusos que en tres meses viajarán a la Estación Espacial Internacional, ubicada a 360 kilómetros de la Tierra.

Según informó el rector, durante una reunión con autoridades de la Universidad Técnica Estatal de Kursk de Rusia, se precisó que se tiene previsto enviar alimento al cosmos para ver su comportamiento fuera del la Tierra.

"Entre los proyectos de investigación que se harán en el espacio está llevarse la papa peruana en el próximo viaje. Luego estaremos informando cómo va evolucionando el cultivo de nuestra papa en el cosmos", comentó el rector de la UNI según Andina.

Padilla señaló que el trayecto a Marte demora unos tres años, y en ese interin, quienes realicen la travesía necesitarán una buena alimentación que incluya al tubérculo andino.

Según estimó, la papa -que podría ser de las variedades yungay, huayro y la tarmeña- será cultivada en un laboratorio que tendrá las mismas características de un lugar donde germina la semilla y crece la planta.

"Está de por medio insertar al Perú en las importantes investigaciones que se hacen en la Estación Espacial Internacional", agregó el rector según la Agencia Andina.

Además, el rector de la UNI también informó que mañana la Estación Espacial Internacional sobrevolará mañana el cielo limeño a la 01.32 pm. y establecerá contacto radial durante 10 minutos con el Instituto Nacional de Investigación y Capacitación de Telecomunicaciones, será transmitido por la página web de la universidad.

http://www.rpp.com.pe/2009-08-19-papa-peruana-sera-cultivada-de-forma-experimental-en-el-espacio-afirman-noticia_202723.html

Contento que mi querida universidad forme parte de estos estudios de investigación.

sábado, 22 de agosto de 2009

Mufarech: un millón de amigos amordazantes


El blog Desde el Tercer Piso a cargo de José Godoy ha recibido una demanda por la suma de un millón de dólares de parte del nada carismático Jorge Mufarech, amigo del ahora confeso ladrón Alberto Fujimori y cercano también a los bufalitos apristas. Dicha querella sucede justo cuando el grupo parlamentario de la estrella intenta pasar una ley para "controlar" a la prensa, que hasta ahora, es la única oposición decente que ha tenido el infrecuente e ineficaz gobierno de La Diablada. Por supuesto, Mufarech que ha sabido ser el camaleón de cuanto gobierno ocurra en Perulandia, se afeitó las piernas, se puso la carterita de Hello Kitty y le dio un guiño al gobierno, una venia de lacayo.

No es que Mufarech sea malo. Es que es corrupto. Y así lo demostraron las pruebas que el blog mencionado publicó hace unos meses. En realidad, José Godoy sólo hizo hipervínculos a las noticias que ya eran de dominio público. Lo que todo el mundo sabía. El palo le cayó a él.

En el gobierno anterior Mufarech, que es un empresario textil exitoso, intentó aceitarse en una licitación para proveer de uniformes a la policía por medio de su hijo. No prosperó. Muy airado demandó a todos en su camino. Así como lo dice Rospigliosi desde su columna "Mufarech enjuicia a todos aquellos que expongan sus bellaquerías. Hace poco lo hizo con Jaime de Althaus (por varios millones de dólares), antes con Pedro Salinas y Susana Villarán, con Juan Paredes Castro de El Comercio, etc., etc. Son incontables los juicios que ese individuo inicia contra periodistas."

Pero este comportamiento canallezco no es lo más preocupante. Lo tenebroso es que el gobierno aprista enfile sus baterías contra los bloggers, medios de comunicación neutrales y otras instituciones incómodas a sus posiciones, mediante el intento de pasar una ley que convirtiría la libertad de expresión en una frecuencia de información parecida a la de Venezuela. Lo que el gobierno debería hacer es usar estas nuevas herramientas para generar discusiones y plataformas con la intención de resolver los problemas que nos aquejan. O al menos acercarse a la población, así como lo logró Obama durante su campaña.


Si con la ley antigua se ha podido demandar a José Godoy. Imagínense que nos espera.

Mufarech o será Bufarech. Tiene amigos que quieren amordazar, atropellar y secuestrar la libertad de expresión. Advierto que prevaleceremos sobre ellos.

Desde aquí mi modesto apoyo a José Godoy.

jueves, 20 de agosto de 2009

El ocaso de un basquetbolista



Me aconsejaron, advirtieron y prohibieron. Deja de jugar básquetbol hasta recuperarme de la última lesión que tuve en enero de este año. Pero claro, yo como sé mejor que todos y soy un confeso adicto a mi deporte estrella, no hice caso. Por andar recargando mis no pocos 93 kilos sobre el pie sano, lo desbaraté.

Gracias a mis amigos Lesly y Chuy que me llevaron al mecánico de huesos e incluso metieron mano para poder colocar todo en su sitio. Les debo un pollo a la brasa.



Después de jugar en la liga alrededor de 4 años, pasar por 3 equipos... Ya no más Liga Superior B de Lima al menos este año.



Invito cordialmente a mi despedida jubilatoria a todos mis amigos. Las porristas de los Lakers animarán la reunión.



Cambio y fuera.

PD. Necesito que me digan qué otro deporte debería empezar a practicar.

(Nota: la secuencia de las fotos está al revés, la primera es cuando ya me habían enderazado)

martes, 18 de agosto de 2009

La erradicación de los libros



"Estoy con un grupo escritores y editores que comentan el Amazon Kindle 2. Se trata de una caja electrónica con una pantalla, de un tamaño y forma parecidos a los de un libro. Se compra con varios cientos de novelas clásicas incorporadas. Luego, por diez dólares, uno puede ir adquiriendo las novedades de los autores modernos, cuya versión digital llega a la caja electrónica.

Preso del romanticismo, pongo una objeción. Uno no puede anotar sus comentarios en el papel. Mi objeción no es válida. En futuras versiones digitales uno podrá hacer apuntes al borde de los textos. Pongo otra. La sensualidad de las portadas. Tampoco es aceptada. Muchos libros digitales tendrán también carátulas. ¿Qué desaparece con esta novedad? El olor al papel, la sensualidad del tacto. Me insisten en que lo importante es el texto. Me rindo. Quizá tengo que resignarme ante las ventajas del nuevo objeto: ocupa poco espacio, no gasta papel, es más barato.

Ya en casa, por el blog de Iván Thays, me entero de la aparición de un libro electrónico más moderno: Un Kindle de 530 gramos y de 26 por 18 cm. Y solo un centímetro de grosor. Y, en vez de los 1,500 libros del Kindle 2, este tiene capacidad para 3,500. Es el Kindle Dx y vale casi 500 dólares. Casi nada (para algunos). Apple, por otro lado, acaba de entrar en la carrera de la producción de libros electrónicos.

Pienso que un medio no desplazará al otro. Seguirán habiendo libros y librerías. Los manuscritos siguieron existiendo cientos de años después de la imprenta. Podrán coexistir los libros tradicionales y los electrónicos, quizá 50 o 100 años. Pero, a la larga, romanticismos aparte, el futuro es una caja con una pantalla, y no una ruma de libros en la mesa de noche". (Alonso Cueto http://peru21.pe/impresa/noticia/libro-objeto/2009-05-11/246238)

Yo si quisiera gozar de la compañía de mis libros subrayados, anotados y arrumados como testigos de un momento en mi vida. Quiero verlos avejentarse y guardar en sus páginas el olor, el café derramado, los marcadores simbólicos... esas conversaciones que tuve cual orate con cada escritor. Que me acompañen en una inmensa estantería como la de Mario Vargas Llosa.

Claro que yo también estoy pasando a formar parte de los artículos de antaño.

viernes, 14 de agosto de 2009

A mi diablo incapaz, ni con el pétalo de una rosa



“Sólo los peruanos tenemos derecho a vapulear a Alan García”, parafraseo a la congresista Lourdes Alcorta. La parlamentaria defendía así a nuestro ventrudo (yo sí le puedo llamar así porque soy peruano) presidente de los lamentables adjetivos engendrados por el Mandatario del muy hermano país boliviano, Evo Morales. Todo esto a raíz de que nuestra representante, la Miss Perú Karen Schwarz vistiera el traje “La Diablada” en el concurso de belleza mundial, esto originó un movimiento a nivel de cancillerías y hasta una amenaza de llevar el caso a la Corte de La Haya porque consideran, los bolivianos, que esta vestimenta y fiesta folclórica les pertenece únicamente a ellos.

Un momentito.

Antes Bolivia nos pertenecía a nosotros los peruanos. Así como La Gran Colombia contenía a Venezuela y Ecuador (¿Ven como siguen con banderas similares?). Y el altiplano en realidad siempre le ha pertenecido a la gente del altiplano. Una línea divisoria dibujada con acuerdos de gobiernos de turno no puede separar la raza originaria aymara que desde antes que vinieran los españoles existía en aquellos lares. Así que los únicos “dueños” de esta tradición son en realidad los altiplánicos, tanto en Perú como en Bolivia, y ambos tienen respectivas fiestas similares en Puno y en Oruro. Por favor absténgase algunos chilenos de decir que bajo esta lógica el baile de La Marinera Peruana les pertenece, entre el Pisco, la Chirimoya, el Suspiro Limeño, Paola Ruíz y otras especias. No es lo mismo.

Hace meses venimos escuchando frases nada cordiales de Evo Morales hacia Alan García y de paso hacia algunos compatriotas que viven en tierras bolivianas. Incluso señala a peruanos como instigadores en la desestabilización de su gobierno e insiste en que ex-ministros del gobierno de Gonzalo Sánchez de Lozada sean repatriados a Bolivia. Es decir, no cree en los acuerdos internacionales de exilio. Esto parece ya un cálculo político de Evo para distraer la atención pública de los verdaderos problemas que acaecen sobre su gobierno.

Alan García sube 5% en las encuestas con dos años de una nefasta gestión luego del terremoto de Pisco que causó la muerte de cerca de 600 pobladores y que aún tiene 200 mil familias damnificadas, con 35 muertos en Bagua por excesos de ambas partes, con escándalos de corrupción sin manejar, la lista del desgobierno aprista será publicada en un post más extenso. Así lo aceptan algunos peruanos que conforman ese 27% que no se entera de nada.

Así que por favor. Absténgase señor Morales de atacar a mi rollizo presidente, que aquí hay peruanos de sobra. Bueno, quizás unos pocos, pero los hay.
(Las caricaturas pertenecen a El Otorongo: http://blogs.peru21.pe/elotorongo/2009/08/el-otorongo-n-181.html)


lunes, 10 de agosto de 2009

Vivir para contarla


A Lilian Ferrada.

Estoy haciendo mi primera relectura. Decía Borges que lo importante es hacer relecturas buenas, no leer indiscriminadamente. Esta vez no leeré en un trance casi autista deambulando por todos lados como un loco calato pegado a las páginas para marcar una estrellita más en mi lista de lecturas. Esta vez, me serviré un vasito de vino, prenderé la chimenea que no tengo y me saciaré hasta chupar los huesitos de cada línea que leo. No apretaré el acelerador. Ya no quiero competir para llegar a los mil libros antes de que me lleve la Pelona. Aunque ya se llevó mis pelos.

"Desde que tuve memoria sufrí la tortura matinal de que Mina me cepillara los dientes, mientras ella gozaba del privilegio mágico de quitarse los suyos para lavarlos, y dejarlos en un vaso de agua mientras dormía. Convencido que era su dentadura natural que se quitaba y ponía por artes guajiras, hice que me mostrara el interior de la boca para ver cómo era por dentro el revés de sus ojos, del cerebro, de la nariz, de los oídos, y sufrí la desilusión de no ver nada más que el paladar. Pero nadie me descifró el prodigio y por un buen tiempo me empeciné en que el dentista me hiciera lo mismo que a la abuela, para que ella me cepillara los dientes mientras yo jugaba en la calle".

Gabo cuenta sus aventuras desde que tiene memoria pues dice la vida no es lo que uno ha vivido sino lo que uno recuerda para contar. De este libro uno puede hacer los paralelismos con los personajes creados en sus otras obras. Fueron, muchos de ellos, inspirados en familiares que lo vieron crecer.

Que no se le ocurra a Gabriel García Márquez, en un exceso de creatividad, morirse.

jueves, 6 de agosto de 2009

El olor de los sueños


Manuela Gracia Arellano

El insomnio es el compañero de mis noches desde hace once meses. Son las tres de la madrugada, y aquí esoy despierta y con frío. Se ha apagado la calefacción, y no volverá a encenderse hasta las siete.

Tendré que intentarlo otra vez, cuando termine la infusión de verbena, lavanda, valeriana y demás yerbajos, que se supone, me ayudarán a dormir. Me duelen los párpados. Mientras el resto de la humanidad duerme, yo me desespero, y me convierto en una sombra que camina sin hacer ruido, que baja y que sube, que enciende la luz, que lee sin enterarse de lo que lee. Deambulo un poco más. Fuera, veo la niebla anarajandada por la luz de las farolas. Los árboles me miran, esperando mi cara alucinada, como cada noche, hace casi un año.

Después de la visita a la cocina, ver los periódicos en internet, y si hay algún correo nuevo, tendría que volver de nuevo a la cama.

Me acuesto. Las sábanas están frías y me he dejado encendida la tele. Aquí comienzo una de las actividades insomnes: cambiar los muebles sin esfuerzo físico.

Se cierran los ojos y en lugar de dormir, empiezan a colocarse las cosas como tú quieres. Desaparecen las que no te gustan, y aparecen otras. Así he redecorado mi vida y la de toda mi parentela. Cuando acabo con mi casa, empiezo con la de mi madre o la de algún amigo. Los sofás, se vuelven de otro color y las paredes se pintan de blanco, agrando las ventanas. Es como construir el decorado de una obra de teatro que jamás se va a poner en escena. Y lo más importante: se elimina la casa del vecino de enfrente. La presencia de este vecino, forma parte, de mis noches de pesadillas. Yo me acuesto, apago la luz, y desde la oscuridad azul de mi cuarto siento que me vigila.

No dormir durante horas y horas, dar mil vueltas en la cama, es tan inútil como escribir, sólo imaginando, en los momentos que casi, consigo soñar ¿No lo has hecho nunca? Si yo tuviera escritas todas las páginas, en mis millones de horas de insomnio, tendría otros tantos millones de historias sin sentido. A veces, tengo tentaciones de escribirlas, pero prefiero seguir pensándolas, y dejarlo para otro día. La noche es para que pase deprisa.

Saltando de una historia para otra, de un personaje a otro, buscando títulos, empieza a clarear y siento pánico, queda poco tiempo, para que amanezca. De nuevo el alba, y yo despierta.

¡El maldito insomnio! Dicen que acorta la vida, así que yo debo tener los días contados. Prefiero no pensarlo, y "seguir escribiendo" sobre la gente, de amores imposibles y posibles, de la muerte, de la infancia, de la soledad, de ciudades y calles inventadas... sin mover ni un dedo, en el teclado del ordenador.

La noche aún da mucho de sí.

La tele sigue encendida. Hay un programa de libros. Lo oigo, cierro los ojos intentando dormir. El formato es simple, invitan a un autor que acabe de publicar un libro y tres lectores lo comentan con el presentador, que a la vez lo va entrevistando y hablan también de toda su obra. La última vez que lo vi, estaba Millás, presentando una novela y le oí decir algo, que fue como oír mis propios pensamientos, "Sólo si estás en los recuerdos de alguien se puede seguir viviendo después de haber muerto". Puede que no recuerde las palabras idénticas, pero lo que importa es como coincidía, con lo que yo he pensado mil veces. Quiero ver qué pasa, qué hacen, qué dicen, y si alguien habla de mí cuando esté muerta. Tal vez, entonces, tendrán sentido las noches de insomnio, mis libros pensados, el desorden de mis recuerdos y la lucidez de algunas noches... ¿Nada importará, si no hablan de nosotros cuando estemos muertos?

Se me ocurre, que no duermo porque así la muerte no llegará. Y este es uno de los miedos que he venido arrastrando desde que recuerdo. ¿Dónde estaré? Sería paradójico que estuviera dormida y no me enterara. En fin, me gustaría saber qué pasa, y poder negociar los términos. Que todo siga pareciendo, el sobresalto al despertar, de un mal sueño.



Cierro los ojos.

Recuerdo el olor de los membrillos, cuando en setiembre, a la salida del instituto, íbamos a robarlos a los huertos de la estación. Los llevaba a casa y mi madre los ponía entre la ropa blanca. Yo quiero dormir, oler en la almohada, ese aroma, cuando no había noches interminables.

Abro los ojos.

Siento la presencia del tipo de enfrente. Tampoco duerme, está de pie, mira su piscina. El verano pasado, hubo noches asfixiantes, le oía chapotear con la luna. Ahora, el agua iluminada por los focos del fondo, es azul transparente, su reflejo hace que la noche sea más clara. Podría bajar la persiana, pero entonces sabrá que estoy despierta. Y se quedará esperando, lo sé, me espía. Cuando estoy leyendo tumbada en el sofá de la sala, él, entren los prunos me observa, siento su mirada de intruso.

Son las 5:45. Me duelen los ojos. Tengo que dormir. Busco un Orfidal en el neceser. Sólo las utilizo para lso viajes, para ya son demasiados días de insomnio, demasiado caos. Pongo la minúscula pastilla debajo de mi lengua y siento como poco a poco cede la tensión de la mandíbula, me estoy quedando... dormida.

Y tengo un sueño.

Una mujer, aparece muerta en su jardín, colgada por el cuello en la rama de un pruno, las ciruelas, se han caído con su peso y los mirlos, comen las frutas reventadas contra el suelo. Algunas han quedado en su pelo y al tratar de comerlas, los pájaros picotean la piel. Pequeños hilos de sangre, corren por su escote. Bandadas de pájaros vuelan hasta allí atraídos por la extraña mezcla de sangre y fruta. Pasan horas y los vecinos de las calles cercanas a Zarzamora, se preguntan qué buscan los pájaros, qué está ocurriendo al otro lado de la tapia. Al llegar el marido, horas después, no entiende que hace toda esa gente en la puerta de su casa, no comprende por qué está la policía, tratando de forzar la verja. Entran. Es terrible el espectáculo, el césped ha desaparecido bajo cientos de pájaros, y el macabro bulto del cuerpo, es un enjambre de aleteos y graznidos. La policía los espanta, emitiendo unos sonidos que sólo los pájaros perciben. El hombre, dando alaridos, abraza los ensangrentados pies de su mujer, de rodillas en ese charco de fruta machacada, plumas y desolación. Al fondo, en la piscina, unas palomas, beben agua, posadas en la boya del cloro, ajenas y egoístas, sucias las patas de sangre. Los policía, descuelgan el cuerpo de la mujer. El hombre, permanece ahí durante horas, encogido, perdido, sin entenderque todo aquello pueda ser verdad... levanta la cabeza y sólo quedan las malditas palomas, saciadas, inflando en buche... Las echa a gritos y él se queda allí, en medio de esa soledad, que huele a podrido.

Me despierto. Sobresaltada y sudando, afectada por el macabro sueño. Un fuerte olor a quemado, hace que salte de la cama. El sol de invierno se cuela a través de la humaredaque viene de la casa de enfrente. Corro por las escaleras, me pongo el primer abrigo que encuentro en el perchero y salgo a la calle. Pregunto qué pasa.

- ¿No se ha enterado? El vecino del 245, parece que de madrugada ha prendido fuego a su casa. Lo han encontrado flotando, ahogado... boca abajo... desnudo. Nunca superó la muerte de su esposa.

Siento frío, estoy descalza, en medio de la calle. El sol, se cuela entre las ramas desnudas de los prunos.